Real de Catorce (México) La Barranca (México) Javier Corcobado (España) Babasónicos (Argentina) Andrés Calamaro (Argentina) Arturo Meza (México) Rodrigo González (México) Jaime López (México) Eulalio González "Piporro" (México) Germán Valdéz "Tin-Tan" (México) Gerardo Enciso (México) Pescado Rabioso (Argentina) Caifanes (México) Los Tres (Chile) Enrique Bunbury (España)
Proximamente se celebrará el X Festival de Rock Sinaloa en la narcociudad de Culiacán... Felicidades a Los Flanders que ya calificaron! Chido compitas. (Lénon)
(foto: Pelochas)
Trailer de la segunda película de los ficticios metaleros Rata Muerta, en la que participan el ajonjolí de todos los moles, Molotov.
Va pues. Con un poco de retraso... el video de los legendarios Garigoles, un power-trio de Guanatos. Curénsela!
(Lenon)
A partir de ahora los posts no van a salir firmados por el Weymazter, sino solamente por Rocanrorelos, dado que la contraseña ya la tienen el Á(l)varo, el Tito y el Ozeguera y estará a disposición de todo el que la quiera.
Bueno, finalmente esta fue la portada para el libro.
Presentación el viernes 29 en el Locatarios a las 8pm!
Aquí para toda la banda, una reliquia chapeada en oro. Se trata del demo de Pasto, antigua banda de Pato, vocalista de Control Machete. Sorprendentes ritmos. ¿Por qué no siguieron con ese proyecto? Habrá q preguntárselo. Por ahí pueden oirse los batacazos de Gil Cerezo (Resorte) y el bajeo de César Pliego (Kinky)... Trabuco! Disfrútenlo.
Click aquí para bajarlo.
Cortesía del César.
por Jorge Alejandro¨Partida
Tenía una sed tan inmensa como el mar. Afuera de la casa, a través de la celosía del patio de enfrente que da a la cochera, mi calle y tal vez la ciudad, estaban envueltas por densas tinieblas. Era la oscuridad total (se había ido la luz,) incluso dentro de mi casa no había luz; pero absurdamente mi lap top resplandecía a chorros y estaba en línea con mi amiga de una ciudad lejana. Curiosamente yo me sentía atrapado, encerrado en la lobreguez de mi casa y temeroso de salir a la oscuridad que imperaba en la calle y en la silenciosa ciudad. Chateaba y me paraba para volver a ver a la ciudad afuera y yo le decía a mi amiga que no había luz aquí y ella me creía a pesar de que estábamos chateando y me decía que guardara la calma.
De un hilo luminoso pendía nuestra charla en la que le decía que quería verla luego me paraba a mirar la ciudad a través de la celosía sintiéndome enjaulado y brincaba para ponerme frente a la pantalla y luego para situarme a mirar la oscuridad a través de la celosía aguantando mi insaciable sed, pues el agua que había bebido no podía contener mi necesidad y mi boca seguía más pastosa cada vez que lo hacía. Tenía alma de pájaro. Sentía el alma de un pájaro, mi alma era la de un ave queriendo escapar de su jaula, pero no podía y le hablaba a mi amiga Chabelita de mi sed y de pronto tardé en contestarle pues me quedé mirando la oscuridad muriéndome de sed, prisionero de mi propia soledad y de esa necesidad tan primaria, tan básica e insatisfecha. Me aterré cuando entendí que esa era la eternidad, una oscura realidad silenciosa sujeta al hilo luminoso de una fría pantalla azul… y yo, seguía siendo un ave enclaustrada, y sentía sed y no podía cantar.
Mucho ruido, pero también muchas nueces. Del gran cúmulo de artistas españoles pocos han logrado la ferocidad y visceralidad de Corcobado, que lo mismo derrama poesía y música. No hace más de una semana que salió en España su nuevo disco Editor de Sueños que se integra a la promoción de su reciente novela El amor no está en el tiempo. Hace tiempo publiqué algo a propósito de su música. Ya era hora de una voz de estas, con un discurso propio y auténtico.
Para quienes no tienen el gusto de conocerlo esta es una buena oportunidad, apañen el disco en Soulseek o en el Ares. Por lo pronto les dejo la liga al video de su primer sencillo.
![Mp3 ]] ROCK LATINOAMERICANO [[](https://camarock.blogia.com/upload/20061031002716-phono.jpg)
Indagando en la red nos encontramos con Phonocromático, estupenda recopilación de discos nacionales y latinoamericanos de hoy y siempre. Basta explorar un poco en sus archivos para darse cuenta de la cantidad de discos listos para que el usuario vaquetón los baje en un par de clicks.
Lo impresionante también es su diversidad, desde la voz de Cecilia Toussaint hasta los alaridos de Massacre 68 (un clásico del hardcore/punk), pasando por La Lupita, Las Ultrasónicas, Paco Barrios, La Castañeda, Los Estrambóticos, Gotan Project... en fin, hay pa todos los gustos.
Centro de Reckoleccion Musical es un blog especializado en rock mexicano (de los 80's y en adelante), desde ahí se pueden descargar discos completos vía rapidshare, todo un hallazgo para coleccionistas y melómanos de hueso colorado.
Ella es Tamara Bravo, chilena, autora del blog My Solitary Ground, fascinante colección de Death, Doom y Gothic Metal con comentarios y listos para su descarga en Mp3.
Pronto tendrémos más sugerencias y tips para bajar discos completos (de todo género).
Sin hacer derroche de recursos técnicos Mirzasarmiento no echa una mano, por segunda vez. Este es su portafolio.
Hasta el momento, hemos recibido ocho votos, de los cuales tres (que representan la mayoría) votan porque metamos algo de pornografía. De hacer caso a esta petición lo más probable es que correríamos el riesgo de desaparecer como proyecto cultural. Por lo pronto la encuesta seguirá abierta. Esperemos que los resultados vayan variando. De cualquier modo la portada de Meridiano plantea un escenario nada descabellado. Saludos a los malandrines que provocaron esta portada.
[Click en la imagen para agrandar]
Pues el diseño quedó casi al estilo de Bailando por un Cuento
La inquietud de escribir un libro de cuentos no es nueva. Ya en ateriores ocasiones el Shaq Gutiérrez, la Mirza Sarmiento, el Changa Aquino, el Cruz González y un servidor lo hemos comentado. La oportunidad es imejorable ya que la publicación correrá a cargo de Ediciones La Cábula de Hermosillo, Sonora.
Los Temas son libres y no se establece límite de cuartillas. Eso sí, deberán ser inéditos (no publicados en otra parte) y se escogerán los mejores para la edición de este cuentario, mismo que pretendemos presentar en diciembre aprovechando que es cuando la raza que está fuera recala a sus cantones paternos.
En cuanto a los poemas, Tito, pues ya tendrémos oportunidad de armar una colección de poesía y como en esta ocasión toda la banda será invitada a colaborar.
Reciban los saludos deste su Wey-Master Rocanrolero.
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Desde Valencia España, Don Cikuta podría estar visitando tierras camaroneras este 9 de noviembre. Estén pendientes banda!
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Por Carlos Sánchez
Me lo contó una semana después. Lo habían tumbado a la brava: la gorra, la chamarra, los tramos, los calcos y los calcetines.
Venía tambaleándose, por la calleja, debajo de la banqueta, sujetándose del viento, una mancha desde la bragueta hasta la bastilla.
El Frank se orinó del miedo, porque un domingo antes le dieron pa’bajo: un tubazo en la cabeza, una patada en la cara, un rasguño en la espalda con el filo de una daga oxidada.
En la ceniza de un cigarro rebotaban las palabras. Ofrecer es su costumbre, porque es educado. Fumando hilvanó el recuerdo de los madrazos.
En sus dientes encontré la pobreza. Y el café, la nicotina, la libertad de abrir los ojos y el cuerpo intacto -sin agua de nuevo, no jabón, no hay toalla-, hasta cerrarlos de nuevo. Caminar por las calles moviendo las frases, un peso dos para completar el taco.
Me lo contó en descontrol, sugiriendo la historia. Por qué pegan así, me preguntaba. ¿Y las rodillas por qué las encajan en la panza?
Cuando se quitó el suéter para cubrirme la espalda, el color morado le llenaba el ombligo. Y un amarillo de pus corría hacia sus genitales. Es una patada. Me la dio el más pelón.
Que cayeron las monedas en la tierra, Pero las dejaron ahí, no las quisieron, mejor se llevaron el encendedor, los delicados me los quebraron. ¿Quieres esta mitad?
La risa enseñando su labio partido, porque el nudillo lo llevó al impacto. La risa. Reírse de él. Qué gachos, me robaron el encendedor.
La flama es ahora desde un fósforo, y cuidarlos, porque hay minutos de crisis, y si el tabaco se apaga es como apagar la vida.
Quédatelo, es tuyo, tengo muchos iguales en la casa. Y el suéter es un regalo. ¿Te acuerdas cuando me diste unos patines?
El frío se siente más en la calleja, en el umbral del cerro, en ese rincón, el único donde el Frank no sufre lesiones vejaciones trompones.
Desata el cordón del zapato azul, que levantó hace unas horas no sabe de dónde ni porqué, sólo el para qué. Como los que usaba el marido de las Chú. Y bailaba cuando andaba borracho.
Levantando los brazos el Frank imita al que antes bailara por la calleja, y grita como si el recuerdo le obligara. Y la risa otra vez.
Los dientes están en una fila intermitente, enseñándose a la oscuridad, a las palabras, la risa es imprescindible si se aspira a pararse una vez más.
Ayer hubo velación con la esposa del Marcelino, preguntaron por ti los chapayecas. ¿Te acuerdas cuándo jugábamos? Tú eras el más chaparrito, el más correlón.
Allí bailaron patscola, hubo muchos cigarros, me regalaron tres, velaron a la Santa Cruz. ¿Te acuerdas cuándo bailabas? Nos regalabas las moneditas que no querías, las que te rolaban los que te aplaudían.
Chupar en el papel el sabor de tabaco es constante. Sacarlo rojo de húmedo es por la reacción del rodillazo en el vientre. El Frank escupe sangre. Otra sonrisa sólo para exonerar a los que andaban borrachos, ni siquiera saben lo que hacen, no te digo que no se llevaron los pesitos, nomás el puro encendedor.
Mueve la cola el perro, Pocho, tírate aquí. Las pulgas resaltan en la piel del Frank, el perro se retuerce de placer. ¿Estos si son fieles?
Y fumar de nuevo, mientras la cola del perro frota el rostro de quien lo acaricia.
La mancha en el pantalón es más intensa, el frío arrecia, el color morado está en la espalda, los hombros, son cráteres hundidos en la tarde aquella del domingo cuando el Frank estuvo en el lugar equivoca, en el instante equivocado, con la risa equivocada.
¿Por qué se enojan si me río, por qué no puedo llorar cuando me brincan en la panza, cuando me quitan la gorra, cuando me quiebran los cigarros?
Debajo del cerco de púas están unos cuernos de bicicleta, jugando con ellos el Frank los estaciona a un lado de la puerta. Los cartones que forman su casa se iluminan con el arder de unos leños, sobre el comal bufa una cafetera, traen sus manos una taza despostillada, y la cuchara entre sus dientes, el cartón de leche cortado a la mitad es la guarnición del azúcar.
Un sorbo para él, y ofrece. El calor en la garganta mueve la luz que irradia en sus ojos. Un sorbo más y la mano frota su pecho. No sé si me quemé o es el tacón de la bota que me aplastó.
La carcajada espontánea es el preámbulo para el Frank, (ya dispuesto a atender el llamado de su madre que le pide que se acueste): ¿tú crees que a mí me van a quitar lo que traigo?, ni que estuviera tan pelada.